Drehbuch für ein neues Genre –
der Sci-Fi-Heimatfilm.
Österreich im Jahr 2024.
Die Donau ist überplattet, drinnen fahren Schiffe, oben SUVs.
Kurzens demagogisches „Talent“ ist mit ihm durchgegangen,
Orbanisierung Hilfsausdruck. Szenen zeigen Behinderte und
Bettlägrige, die Profite erwirtschaften müssen. Schnitt in die USA:
Trump schmollt, weil Kurz den Grenzwall vorm Balkan schon fertig hat
(aus Vöest-Stahl, bemalt mit Alpenpanoramen). Schnitt nach Russland:
Itchy Stratchy ist in den Schoß Putins gewirtschaftsgeflüchtet,
weil die Türkisen die FPÖ aufgesaugt haben wie der Monet sein
erstes Wochenendbier. Die nächste Szene spielt auf der super
renovierten Florentine: Künstler treten – wenn überhaupt – nur
noch mit Headsponsoren auf. Aus der Lesebühne ist ein
Mundart-Rossegger-Vortragsabend geworden. Weil eh alle Ausländer
zurückgeschoben wurden, da braucht's keine neuen deutschen Texte
mehr, sind eh die alten vom Ernst Jünger oder Weinheber pfenninggut.
Was sich nicht am Markt behauptet, ist ausgemerzt wie der Schnee in
der Märzsonne.
Aber! Das ist keine fade
Geschichte, darum gibt es eine Widerstandsbewegung im Untergrund.
Eine Szene in Alturfahr: Wir sehen Theaterwissenschaftler in den
geerbten Gärten ihrer wohlhabenden Eltern garteln.
Politikwissenschaftlerinnen kämpfen mit Ribiselmarmelade gegen die
Lebensmittelkonzerne, ehemalige bildende Künstler setzen saisonale
Dekorationsideen gegen neoliberale Uniformität, Biomodedesigner
mahnen mit selbstgehäkelten Baumumpuschelungen gegen die soziale
Kälte. Philosophiestudenten werfen urban Seed-Bombs gegen Porsches,
um die Versiegelung der Landschaft anzuprangern. Frühere grüne
Landtagsabgeordneten glänzen mit gepflegten Vollbärten und
gepflegten Gesprächen über die Auwaldbesetzung 1986. Die Opposition
beherrscht Selbstverteidigung, wehrt also depressive Verstimmungen
durch Yoga und Bewegung an der frischen Luft ab.
Hier tritt unsere Heldin
Monique Mendl erstmals auf. [Man könnte sie ganz gut mit Charlize
Theron oder Birgit Minichmayr besetzen.] Wir sehen die gutaussehende
brünette, ehemalige Schriftstellerin im Disput mit Rebellen in
Naketano-Pullis. „Radikal vegan?!“ schimpft sie, „das ist doch
kein Widerstand gegen den Tyrannen! Ihr Lulus seid doch schon fertig
wegen eurer Lactoseintoleranz!“ „Das ist aber auch wirklich
belastend“, erklärt ein Mann mit Man-Bun, „können wir denn die
Milch nicht nehmen, wie sie ist, heul!“ „Und sag' bitte nicht
Tyrann“,
beschwichtigt eine Frau mit selbstgefilztem Schmuck, „die
gewaltfreie Kommunikation lehrt uns, dass wir den Gegner in seinem
So-Sein und seinen Bedürfnissen ernst...“ „Waaaaa!“ brüllt
die Heldin, „der behinderte Kurz schenkt eure Elternhäuser der
Bank, sobald ihr die Mindestpension beantragt!“ Beim Wort
„behindert“ hat es die Runde heftig gerissen. „Der Sebastian
hat besondere Bedürfnisse, Monique!“ flüstert die Tanztherapeutin
in Vintage-Sneakern. Da reicht es der Heldin, sie wirft den
selbstgezimmerten Palettentisch um, kohlehydratarme Smoothies
ergießen sich auf den Erdboden, sie brüllt: „Der Kurz ghört
weg!“ „Jössas“, wispern die Mitstreiter. „Haben wir schon
eine Online-Petition angedacht?“ sagt der Man-Bun. Und die
Filzgeschmückte: „Das Crowdfunding für Kurzens Sterbehilfe läuft
nicht so gut an.“ „Er ghört weg!“ schreit Monique unbeirrt,
„wir brauchen Waffen!“ Auch die anderen sprechen jetzt
aufgebracht durcheinander. „Ist schießen nicht rechts?“ „Ist
es nicht kolonial, wenn wir den Leuten in der Dritten Welt die
Kalashnikoffs wegkaufen?“ „Macht so eine Bombe nicht Feinstaub?“
„Kriegen wir das Nitro fair getradet und verpackungsfrei?“ Mit
einem Urschrei „Ihr Superfoodlecker, ihr!“ rennt die Heldin von
dannen.
Weit kommt sie mit ihrem
Zorn freilich nicht, das Morden ist auch ihr als Sandwichkind nicht
in die Wiege gelegt. Sie nimmt das Handy und googelt „Was hat Kurz
bloß so ruiniert“ Bald findet sie die Antwort: Seine Eltern haben
ihm von Geburt an gesagt, er sei etwas ganz Besonderes. In einem
ausländischen, also kritischen Artikel liest sie über den Schock,
den der reality
clash
in Kurz auslöste: In der Krabbelstube zeigt sich, dass er gar nicht
hochbegabt ist. Der Kevin kann schon seinen Namen schreiben, die Lena
spielt Geige, seit sie zweieinhalb ist.
Das kann die Heldin schon
verstehen, sie ist an der Wiener Schule für Dichtung nicht
aufgenommen worden. [Rückblende!] Sieben Verlage verweigern ihren
„bahnbrechenden“ Roman. Vor lauter Hass auf den Kunstbetrieb
fährt die Heldin eines Septembertages nach Polen und annektiert
einen Strandkorb an der Ostsee.
In der Gegenwart
schreitet die Heldin zur Tat. Wir sehen sie tagelang im
Altstoffzentrum schrauben – und schließlich ist die
Zeitreisemaschine fertig! Flugs reist sie damit in das Wien der
1990er. Und steigt prompt in einen Hundsdreck vor dem Kindergarten.
Aber bald erkennt sie Basti, die Ohren waren schon damals ein Witz.
Sie hebt den Wicht daran hoch und brüllt ihm hinein: „Du bist
überhaupt nicht hochbegabt, du bist nur präpotent!“, um sein Ego
zu ermorden. Bast weint bitterlich. Die Heldin hat Mitleid. „Jetzt
flenn' nicht, schau mich an, das ganz Normale reicht doch!“ Sie
wischt ihm die Tränen von den Backen. „Ich komme aus der Zukunft,
und da gibt’s bald das Internetz, das ist besser als
Fernsehschaun!“ Bastis Augen glänzen. Sie warnt: „Pass' auf,
wenn ich dich später irgendwo in der Nähe von einem ÖVP-Bezirksbüro
erwische, derschlag' ich dich, und gele dir auch bloß niemals das
Haar so dumm zurück, du hast eh so unvorteilhafte Ohren!“ Er
nickt.
Damit wäre die
Geschichte fertig für den amerikanischen Markt, die Europäer
bräuchten was Kritisches: Die Heldin schnappt leider über und reist
zurück in die 1930er Jahre. Sie gräbt dem Hitler das Herz mit einem
Löffel aus der Brust [komisch, da hat sie gar keine Hemmung]. Sie
übernimmt das Reich an seiner Statt, zuerst mir gutem Willen, dann
leider mit dem bekannten Ausgang.
So kommt es, dass in der
neuen Gegenwart im Fernsehen ein Dokumarathon läuft: Mendls willige
Helfer, Mendls Panzerkrieg, Mendls Wien, Mendls blonde Hunde. Und
alljährlich lungern die gschissenen Neonazis am 20. April vor einem
Einfamilienhaus in Schönering herum.
